vete a contarles lo afortunados que son.

el reloj da las doce. él entra en la habitación. con una única mirada mata, y ni siquiera ha empezado. después del primer beso no puedes moverte. has quedado atrapada en sus labios y su perfume envenenado. se mueve a tu alrededor, y te mira. ya te tiene bajo control. no te molestes, no le importa nadie más, vive en su propio mundo. no le supliques compasión después.

tienes que salir de esa habitación cuanto antes.

que vivan los idiotas que nos hacen reír.

-llueve...
-eso parece.
-¿lo dejamos para otro día?
-lo siento muchísimo.
-tú no has hecho llover.
-he estado cantando.

qué alegría más tonta.

el amor es tener buen tiempo cada día.

de todas las formas de amor que existen impera una sola, y esa forma, es la suma de todas ellas.

para ser amado tienes que merecerlo.

la carne de gallina me pone el corazón.

-quiero que sepas-dijo ella entonces- que no me fío de ti.
él esbozó una breve sonrisa.
-haces bien- dijo solamente.

un beso es sólo un beso, ¿entiendes? sólo tiene la importancia que tú quieres darle. puede no significar nada, o puede cambiarlo todo.

si quieres olvidarme lo comprendo. yo también huyo en trenes a medida.

ni sembraré de minas tu camino, ni comulgo con ruedas de molino, ni cambio mi mar brava por tu calma. ni imploro tu perdón ni te perdono. ni te guardo rencor ni te respeto.

lo atroz de la pasión es cuando pasa. cuando al punto final de los finales no le siguen dos puntos suspensivos.

ni te besé cuando la luna me sugirió que era el momento.

podemos vivir como Jack y Sally si tú quieres. donde nadie nos encuentre. y celebraremos halloween en navidad. y cuando sea de noche y apaguemos las luces desearemos que esto nunca termine.

una lágrima salada con sabor a mermelada de ternura moja el suelo de su alcoba, donde un espejo le roba su hermosura.

la primavera miente y el verano cruza como un tachón por los cuadernos.

confieso que desde que te has marchado sólo bailo en las fiestas donde tocan la música del vals de los ahorcados. que se muera el olvido, que se escondan las llaves de los juzgados.

también en el infierno llueve sobre mojado. lo sé porque he pasado más de una noche allí.

nos vemos cada treinta de febrero.

no tengo más verdad que la que arrasa corrigiendo las lindes en mis venas. por diseñar castillos sin almenas, perdí las llaves de mi casa.

ni me siento culpable de tu "lejos", ni dejo de fruncir los entrecejos que usurpan de tus ojos la alegría.

la verdad a medias es mentira por la mitad.

cuando los sabios dicen "no hay solución", él pretende que hagamos el amor en una cama de cristal a orillas del mar.

¿por qué me sigo jugando la vida a pares o nones por "fulanito de tal"?

yo no quiero besar tu cicatriz.

-no me salgas ahora con que eres un descreído como yo  y quieres llegar impoluto de corazón y de bajos al lecho nupcial. que eres un alma pura que ansía esperar ese momento mágico en que el amor verdadero te lleve a descubrir el éxtasis de la carne y el alma en unísono bendecido por el espíritu santo y así poblar el mundo de criaturas que lleven tu apellido y los ojos de su madre, esa santa mujer dechado de virtud y recato de cuya mano entrarás en las puertas del cielo bajo la benevolente y aprobadora mirada del niño jesús.
-no iba a decir eso.
-me alegro. porque es posible, y subrayo posible, que ese momento no llegue nunca. que no te enamores, que no quieras ni puedas entregarle la vida a nadie y que, como yo, cumplas un día los cuarenta y cinco años y te des cuenta de que ya no eres joven y que no había para ti un coro de cupidos con liras ni un lecho de rosas blancas tendido hacia el altar, y la única venganza que te quede sea robarle a la vida el placer de esa carne firme y ardiente que se evapora más rápido que la buenas intenciones, y que es lo más parecido al cielo que encontrarás en este cochino mundo donde se pudre todo, empezando por la belleza y acabando por la memoria.

pese a todo, sigo soñando con el día en que me dejes desabrocharte los botones de la camisa.

con su boina calada, con sus guantes rotos de lana.

no es muy alto, tiene los brazos como palillos y tampoco destaca físicamente. pasa desapercibido entre la multitud. no se preocupa nada por sí mismo ni por su aspecto físico, y no ha pisado un gimnasio en su vida. tiene el pelo de color castaño claro, y despeinado en todo momento. sus ojos azules no son muy grandes, pero te lo dicen todo con una sola mirada. es poca cosa, tímido e inmaduro. su voz de niño pequeño sólo entra en conversación para colocarle la guinda al momento y hacer que todo el mundo lo recuerde, y su sonrisa no es apta para todos los públicos.

él es típico que va a por la reina cuando juega al ajedrez.

si te privatizan parte del corazón, vacúnate contra el miedo.

él es como un piano acompañando un vals para flauta y violín. monótono, ligero, aparentemente innecesario. no lleva nunca las riendas de la situación, no eclipsa a los demás, sólo destaca en determinados momentos. y esos pequeños momentos tan efímeros son los que se recuerdan con cariño de esa monótona danza que es la vida. creemos que no le necesitamos, pero cuando se pierde, falta, o no sabe cuál es su papel en ese instante, todo lo construido hasta entonces suena vacío y sin sentido. cuando él falta, el resto cae por su propio peso.

historias para no dormir. noches en vela y música inapropiada para la situación.

me enamoro de todo. me conformo con nada.

lo bueno de los años es que curan las heridas. lo malo de los besos es que crean adicción.

por cantar...aquel tango el día que me quieras.
por bailar...bajo la lluvia sobre las aceras.
por cantar...allí en el rancho grande, una ranchera.
por seguir...dando el cante hasta el día en que me muera.

amor se llama al juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño.

cada mañana me levanto y me muero un poco. casi no puedo ni mantenerme en pie. me miro al espejo y grito. ¿por qué me está pasando esto a mí?

el hombre es el único animal capaz de tropezar dos veces con la misma piedra. son esos errores repetitivos los que hacen que nos odiemos más y más cada vez. nos damos cuenta, pero no queremos rectificar. son precisamente esos errores masoquistas los que nos hacen vivir, saber que nos equivocamos nos hace más orgullosos y más seguros de nosotros mismos, y estamos convencidos de que la próxima vez seremos más fuertes, aunque en el fondo de nuestro ser, sabemos que volveremos a caer, y anhelamos que llegue ese momento.

su corazón late como un tambor de vudú.

érase una vez candy y dan. todo era muy acalorado aquel año, la cera se derretía en los árboles, él se subía a los balcones...se subía a todo, hacía lo que fuera por ella, pobre danny. miles de pajarillos adornaban su cabello, todo era dorado. una noche la cama ardió, el era guapo y un delincuente muy bueno. vivíamos a base de sol y chocolate, la tarde era de un placer extravagante. dan, el intrépido. candy se perdió. los últimos rayos del sol del día cruzaban como tiburones, esta vez quiero probarlo a tu manera. irrumpiste en mi vida y me gustó, nos revolcamos en el fango de nuestra felicidad, yo estaba empapada de rendición...entonces hubo una separación de las cosas y la tierra se quedó a oscuras. jamás volveré a dormir.

este es el secreto más profundo que nadie conoce: la raíz de la raíz, el brote del brote y el cielo del cielo de un árbol llamado vida que crece más alto de lo que el alma puede esperar o la mente ocultar.

Yo no tenía ganas de reír, tú reías para no llorar; yo le guiñaba un ojo a mi nariz, tú consolabas a tu soledad.

con botas de tacón alto, chaquetón entallado de solapas, pero con broches de gamuza azul, grandes gafas de sol de esquinas recortadas, pelo rubio oscuro y rizado levantado hasta derramarse sobre el cuello vuelto de una sucia camisa blanca, él provocó cierta conmoción al bajar del avión.

uno tiene que levantarse y tiene que ir a dormir, y entre una cosa y otra tiene que hacer algo. y en eso estoy. hago cantidad de cosas curiosas. es que no tengo ni idea. esta noche no puedo permitirme el lujo de pensar, o mañana, o cuando sea. para mí no tiene ningún sentido.

y tú no te perfumes con palabras para consolarme.

prófuga de palabras y de besos, aguafuerte sin panes y sin peces, la muerte estaba loca por sus huesos.
capeando el temporal, salieron a bailar como dos locos bajo el chaparrón de notas.

si te privatizan parte del corazón, vacúnate contra el miedo.

estas tarjetas, las películas y el pop, sólo potencian mentiras y corazones rotos.

-no pienso irme hasta que me digas qué pasa.
-no es que pase nada. somos...
-¿qué? ¿qué somos?
-solo amigos.
-no. no me cuentes eso a mí. no te atrevas ni a...así no es como se trata a un amigo. ¿besándome en la fotocopiadora? ¿de la manita por IKEA? ¿follando en la ducha? vamos, amigos mis cojones.

mientras escuchaba, se dio cuenta de que estas no eran historias que ella contaba a cualquiera. había que ganarse el derecho a escucharlas. podía sentir cómo se derribaba el muro. se preguntaba si alguien más habría llegado tan lejos, y por eso las siguientes ocho palabras lo cambiaron todo:
-nunca le había contado esto a nadie antes.

no lo pienses dos veces, está bien.

nadie siente dolor esta noche mientras espero bajo la lluvia. todo el mundo sabe que mi chica tiene vestido nuevo. pero más tarde veo que sus cintas y sus lazos se han caído de sus rizos.
ella aguanta como una mujer. ella hace el amor como una mujer. ella sufre como una mujer. pero se echa a llorar como una niña.

está lloviendo desde el principio, y yo estaba muriéndome de sed, así que entré aquí. y tu antigua maldición duele. pero lo que es peor es este dolor, justo aquí. no puedo quedarme. ¿no está claro que no encajo?